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“彩排？哪个环节能摔到抽签球？”
“城哥在打什么哑谜？”
方云没答，只把球翻过来，将底部朝向镜头。那里原本该印着“梦幻西游全明星赛·官方监制”的钢印，此刻却是一片模糊的刮痕，底下隐约透出几道墨线——是未干透的炭笔勾勒，线条凌厉，分明是个“谢”字草书的起笔。
他食指抹过那片刮痕，指腹沾了点灰白粉屑，凑到鼻尖一闻。
松节油味更浓了。
“看来，”他声音忽然放低，却透过全场静音的间隙，清晰地落进每个耳中，“有人比我更想看汴梁城和2008打一场。”
话音未落，后台侧幕猛地被人掀开。
谢峰站在那儿。
不是昨天那个叼着烟、头发乱翘的谢峰，也不是兽爷口中“睡过头”的谢峰。他穿着熨帖的深灰西装，领带打得一丝不苟，左手插在裤袋，右手垂在身侧，腕骨凸起，袖口依旧露出那枚鹰首袖扣。可最让人屏息的是他的眼睛——没有熬夜的血丝，没有输掉循环赛的焦躁，只有一种近乎冷酷的平静，像两口封冻三十年的深井。
他目光直直落在方云手上那颗裂开的球上，停了三秒，才抬起眼，与方云对视。
没有挑衅，没有愤怒，甚至没有笑意。只有一种尘埃落定的疲惫，和一丝……近乎悲悯的歉意。
方云忽然明白了。
不是林砚擅自换球。
是谢峰求的。
以谢峰的性子，绝不会低声下气去求人。他只会用同等分量的东西去换——比如，把自己去年输给汴梁城的全部复盘笔记，手写版，七十三页，每一页边角都密密麻麻批注着“若此处方云走位再快三帧，则破防链断裂”。
方云曾开玩笑说：“谢峰你这本子值一辆保时捷。”
谢峰当时叼着烟笑：“等我赢回来，连车带本子一起烧给你看。”
现在，他真的来了。
不是为争一口气，是为断一根线。
方云低头，看着自己微微发颤的右手。
这手去年在决赛里按下过“投降”键。
这手今年在循环赛里替酥酒挡下过三次致命封印。
这手此刻捏着一颗赝品抽签球，裂痕正沿着“谢”字笔画蔓延。
他忽然松开手指。
球坠地，“啪”一声脆响，碎成七八瓣。灰白石膏碴子溅到阿紫高跟鞋尖，像一捧散开的雪。
“抱歉各位，”方云摘下麦克风，声音却依旧通过耳返传进导播间，“抽签球坏了，得换新的。”
他转身就走，步伐不快，背影却挺得笔直。经过谢峰身边时，他脚步没停，只把右手伸进西装内袋，摸出一枚东西——不是手机，不是烟盒，而是一枚小小的、边缘磨损的铜铃铛。
他把它放在谢峰掌心。
“还你。”他说，“去年决赛，你扔进场边的。”
谢峰低头。铃铛底部刻着一行小字：“戊子年·汴梁城·谢”。
那是他们第一次线下交手，谢峰十六岁，方云十九岁。谢峰输了，把随身戴了十年的护身符砸在比赛台上，铜铃裂了一道缝，声音哑了三天。方云捡起来，连夜找匠人补好，藏了整整十二年。
此刻，铃铛静静躺在谢峰掌心，裂痕处新嵌的金线在灯光下灼灼生辉。
谢峰喉结滚动了一下，终于开口，声音沙哑得像砂纸磨过木头：“……城哥，这次，我想赢。”
方云没回头，只抬手拍了拍他肩头，力道很轻，像拍一个迷路多年的老友。
“那就赢。”他说，“堂堂正正地，赢给我看。”
他大步走向后台，脚步声沉稳如擂鼓。
小青迎上来，脸色发白：“城哥，球……”
“换新的。”方云打断她，从她手中接过崭新抽签箱，箱体冰凉，釉色纯正，“告诉导播，重录三十秒——就从我说‘最后一支队伍’开始。”
小青愣住：“可……谢峰他……”
“谢峰？”方云停下脚步，侧过脸，灯光勾勒出他下颌线清晰的弧度，“他刚才，一直在后台等我抽完第三颗球。”
小青呼吸一滞。
方云笑了笑，那笑意却未达眼底：“他怕我抽到2008，怕我手抖，怕我……想起去年决赛最后一秒，他封印我时，我手抖得连鼠标都按不准。”
他顿了顿，指尖拂过新箱子光滑的表面：“所以他提前把球换了，换一颗轻的，让我在触到那一刻就察觉异常——这样我就不得不暂停，就得重来，就能避开那个名字。”
小青嘴唇翕动，说不出话。
“可他不知道，”方云声音忽然低下去，像自言自语，“我最怕的从来不是输给他。”
“是怕赢了之后，再没人敢跟我认真打一场。”
他推开休息室门。
兽爷和酥酒正围着平板看循环赛录像回放，酥酒指着屏幕嚷：“这波