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下腰，深深行了一礼。“他们会写出来的。陛下只要给他们时间和纸张。“
她退出宣室殿的时候，天已经完全黑了。月亮还没有升起来，头顶是深蓝色的、缀着几颗疏星的夜幕。她走在回东宫的回廊上，夜风从太液池那边吹过来，带着残荷和湿泥的气息。她忽然想起太学门外那棵老柳树，想起那个在柏树下读《菁菁者莪》的青衫少年。那个少年今年该有二十出头了，也许已经从太学里毕业，去了某个郡县做了一名小吏，又或者留在长安，在某个衙署里抄着文书。他大概已经不再读“菁菁者莪“了，他开始读别的，开始试着把自己看见的东西变成句子，开始笨拙地、认真地、一个字一个字地写他自己的“汉家“。那些句子现在也许还很稚嫩，像一棵刚种下的桃树，第一年只开了寥寥几朵花。可桃树会一年一年地长，那些句子也会一年一年地变好。她想起了司马相如临终前那只慢慢松开的手。她想，他的笔放下了，可墨水还在。墨水不会干涸，因为总是有人把新的水倒进去磨。太学里的那些年轻人，就是不断倒进去的新水。他们磨出来的墨会写新的字，写新的赋，写新的“汉家“——不全是武帝的汉家，不全是司马相如的汉家，是他们自己的、带着他们走过的那片土地的草腥气和风沙味道的汉家。
秋苹推开医馆的门时，又抬头看了一眼夜空。有一颗星低低地垂在西边的天际线上，银白色的，不大，却安安静静地亮着。她对着那颗星笑了笑，然后轻轻带上门。窗台上的长明灯还在等着她，橘黄的火焰在夜色里稳稳地烧着，像是那句“墨水还在“已经被它点亮了，安放在了窗台的一角。