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那温度混着灯火的暖意，一直透进心里去。她重新坐下，给自己又续了茶，两个人就这么面对面坐着，听着窗外的雪声、远处零星的鞭炮声、灯芯燃烧时细微的噼啪声。
“我小时候，“她忽然说，“我爹每年除夕都会在院子里摆一张小案，案上供一碗清水、一碟点心、一炷香。他说那是给过路的神灵备的，让他们歇歇脚再赶路。我当时不懂，问他神灵又不会真的来吃，供了做什么。我爹说，供不供是他们的事，摆不摆是你的事——你摆了，万一有谁路过呢？“
他听着，眼神里浮起一点思索的柔光。“所以你今夜摆了饺子、泡了茶、留了灯。“
“嗯。“秋苹笑了，“万一路过的神灵想歇歇脚呢。“
他也笑了。那个笑容从眼底漾开，把那些沉郁的东西都冲淡了，露出一张年轻的、松弛的脸。他伸手端起茶杯，朝她举了举：“那我今夜就是那个路过歇脚的神灵了。“
秋苹忍俊不禁：“神灵可不会说自己宫里太闷。“
两个人同时笑了起来。笑声在安静的屋子里荡开，窗外的雪似乎也听了进去，落得更轻了些。远处的钟声忽然响起来了——沉闷而悠远的铜钟声，从城中某个方向传来，一下，两下，三下，一声一声撞在寂静的夜里，也撞在两个人之间那短短的、温暖的空气里。
“子时了。“秋苹说。
“嗯。新年了。“他放下茶杯，看着她的眼睛，“秋苹，新年好。“
她也看着他，灯光落在她的瞳孔里，亮亮的。“刘三郎，新年好。“
他没有多留。钟声响完大约一刻钟之后，他起身披上斗篷，重新系好兜帽，站在门边回头看了她一眼。雪似乎小了些，但还是纷纷扬扬的，他站在雪地里，黑色的斗篷在夜色中几乎要融进去。
“回去的路上小心。“秋苹站在门内，手里握着那枚玉佩，“雪天路滑，巷口那块青砖松了，你绕过它走。“
他点头：“记住了。“
他转身往外走，走了几步又停下来，回头看向她。风雪在他背后卷着，他的声音透过雪花传过来，比方才更清晰些：“秋苹，朕——我，以后还能来么？“
秋苹站在门内，槐树的枯枝上积满了雪，在月光下泛着银白的光。她看着那个站在雪里的人，风灌进她的领口，冷得她打了个寒颤，但她的声音是暖的：“槐树发芽的时候，你来喝春茶。“
他笑了一下，那个笑容隔着风雪看过去，像是远处一盏忽明忽暗的灯。然后他转身走了，黑色斗篷在夜色里渐渐模糊，最终消失在了巷口。秋苹关上门，背靠着门板，把那枚玉佩贴在心口。玉佩带着她的体温，温温的，像是揣着一团小小的炉火。
她回到桌边收拾碗筷。两个碗都空了，茶水也喝尽了。她把碗洗了，把灯调暗了些，躺回榻上。窗外的雪还在下，但钟声已经停了，除夕夜最热闹的那阵也过去了，长安城沉入了一种更深更静的安宁里。
秋苹闭上眼，嘴角带着笑。槐树发芽还有些日子，但她已经在想春茶的事了——该晒一批新的野菊，备些甘草，再把那盒龙井留到春天喝。有人要来喝春茶的，她得准备好。
窗外，雪安静地落着，一片一片，覆住了来时的那串脚印。到明天早上，就不会有人知道除夕夜曾有人踏雪而来，在一间小小的医馆里吃了一碗饺子，说了几句真话，留了整夜的灯火和一个轻轻的“新年好“。
但秋苹知道。她握着玉佩，听着雪声，在寂静里慢慢地睡着了。