第五章围城之战（27）刺心噩耗

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静，像一位正在完成某种仪式的祭司。他翻开第一个床单下的标牌——“约翰逊，德克萨斯，机枪手，死于弹片伤“——记录在本子上。第二个——“李，广东，翻译，死于失血过多“——记录。第三个——“史密斯，俄亥俄，无线电员，死于感染“——记录。
    待他正要翻拣那三具包裹严密的尸体时，一直沉默的亨特赶忙伸手制止。
    “杨医生，停下！“他的声音嘶哑，像砂纸打磨生锈的铁管，“小心！戴上口罩和橡胶手套！“
    杨希真有些吃惊。
    他抬头看着亨特，眼神里有疑问。这三具尸体有什么特别？是传染病？是化学武器？还是某种他无法理解的、美军特有的处理程序？
    但马上明白过来。
    他想起在北非时听过的传闻——某些阵亡将士的尸体，因为死亡原因特殊（自杀、处决、或某种“不宜公开“的情况），需要特殊处理。他想起那些关于“战场纪律“的、被刻意隐瞒的故事。他想起亨特的眼神——那不是担忧，是恐惧，是某种他不敢面对的真相。
    于是，他赶紧按照他说的做了。
    他从西格雷夫的医药箱里取出口罩和橡胶手套，戴上。口罩遮住了他的半张脸，只露出眼睛。手套是黄色的，厚实而笨拙，像某种两栖动物的蹼。
    再举起戴手套的手，示意：“这样，可以了吗？“
    亨特沙哑着嗓子说：“可以，打开吧。“
    他的声音像是从喉咙深处挤出来的，带着一种被强行压制的颤抖。他的眼睛盯着那三具裹尸袋，像一位正在等待揭开底牌的赌徒，又像一位正在见证某种不可挽回的、最终的审判。
    杨希真蹲下。
    他的膝盖触到潮湿的红土，感受到那种被雨水泡软的、近乎黏腻的质地。他伸出手，黄色的橡胶手套在晨光中显得格外刺眼。他轻轻拉开第一个裹尸袋的拉链——那拉链发出一种刺耳的、像金属撕裂一样的声响，在寂静中格外清晰。
    拉链缓缓下滑，露出亡者的头部。
    金色头发。
    那不是普通的金色，而是一种被雨水和泥土浸透后的、近乎褐色的暗金，头发贴在头皮上，像一层薄薄的海藻，露出苍白的额头。
    布林德心里一咯噔。
    他认识这头发。他认识这额头。他认识这张脸——虽然被死亡扭曲了，虽然被疟疾和心力衰竭折磨得脱了形，但他认识。
    竟然是雄狮金尼逊！
    他的外甥的指挥官，他的老战友，那个在夏威夷海滩上追着他喊“舅舅“的男孩的顶头上司。那个在利多基地被他亲手送上飞机的、意气风发的“劫掠者“领袖。那个他昨天还在问“雄狮他们呢“的、沉默的雄狮。
    金尼逊的眼睛闭着，嘴唇微微张开，像一位正在发出无声呐喊的雕塑。他的脸上没有痛苦，没有恐惧，只有一种被透支到极限的、近乎解脱的平静。他的军服被汗水和泥土浸透，胸前的标牌还在——“Kinnison,W.J.,Colonel,USArmy“——但字迹已经模糊，像一位正在退色的签名。
    另外两具也是劫掠者士兵。
    杨希真继续拉开第二个裹尸袋的拉链。同样的金色头发，同样的苍白额头，同样的被死亡扭曲的平静。标牌上写着：“Ryan,T.M.,Pittsburgh,Sergeant“。来自匹兹堡的汤姆·瑞恩，那个在兰姆伽训练营里以射击成绩著称的神枪手，那个总爱在休息时吹口琴的、有着爱尔兰口音的小伙子。
    第三个裹尸袋。同样的程序，同样的声响，同样的结果。标牌上写着：“Collins,L.J.,Boston,Corporal“。莱昂斯·科洛，那个一直追随雄狮的、沉默寡言的波士顿人，那个在金尼逊的担架旁寸步不离的、忠诚的副官。
    三具尸体，并排躺在担架上，像三颗被收割的、正在慢慢腐烂的庄稼。
    布林德站在原地，没有动。
    他的口罩遮住了他的半张脸，但眼睛暴露了一切。那双灰蓝色的眼睛里，有一种东西正在碎裂——不是悲伤，不是愤怒，而是一种更深层的、近乎虚无的、对世界的质问。
    为什么？
    为什么是金尼逊？为什么是瑞恩？为什么是科洛？为什么是那些在丛林里跋涉了半个月、在疟疾和疲惫中挣扎、在担架上等待救援的士兵？为什么是他亲手送走的、那些他承诺“很快会来接你们“的人？
    他想起昨天在佛塔里的那个夜晚。想起杨希真的磨牙声，想起自己关闭手电时的那个决定，
    现在，他明白了。磨牙和不磨牙，都是同一种痛苦的不同表现形式。咬紧牙关，是不让自己尖叫。闭上眼睛，是不让自己看见。而此刻，他既不能咬紧牙关，也不能闭上眼睛——因为金尼逊的脸就在那里，因为瑞恩的口琴永远不会再响起，因为科洛的忠诚永远失去了对象。

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