立春前二日（求月票求打赏！）

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在裂缝里。
    在春天里。
    在。
    第二十四天。我走出院子。不是离开。是去镇上买墨。笔尖已经磨秃了。纸也剩不多了。我需要补给。需要把这条河道维护下去。
    走到镇上的文具店，老板是个老头，戴着老花镜，正在用报纸包一块墨锭。看见我进来，他抬了抬眼皮。
    “又写呢？“他说。
    “嗯。又写。“
    “写什么？“
    “写裂开的东西。“
    老头停了手里的活。老花镜后面的眼睛盯着我看了两秒。“裂开的好。不裂开的东西是死的。石头不裂开，长不出苔藓。地不裂开，长不出庄稼。人不裂开，长不出心眼。你写吧。写完了给我看看。我也想看看裂开的东西长什么样。“
    他从柜台底下摸出一块新墨，搁在我面前。不是最贵的。是那种适合写草书的、胶质少的、磨出来有颗粒感的松烟墨。
    “这个适合你。“他说，“你写的不是工整的字。是活的字。活的字配活的墨。“
    我付了钱。把墨揣进怀里。转身要走的时候，老头叫住了我。
    “小伙子。“
    “嗯？“
    “你身上有味道。“
    “什么味道？“
    “裂缝的味道。“老头说，重新低下头包他的墨锭，“不是臭的。是那种下雨前泥土的味道。是活的味道。你回去吧。回去守着你的裂缝。别让它长草。也别把它填了。就那么裂着。裂着就是活着。“
    我走出文具店。阳光照在镇子的石板路上，反射出一片白光。远处的海平线上，云层散了。海水在日光下泛着碎银般的光。我抬头看了一眼。然后低下头，沿着土路往回走。
    路上遇到了小纪。他正往山里走。看见我，他停下来。
    “回去？“他说。
    “嗯。买墨。“
    “他们呢？“
    “在院子里。劈柴。磨石。裂着。“
    小纪笑了。不是那种轻松的笑。是那种被什么击中之后、从很深的地方浮上来的笑。“我也裂着呢。在镇上。在书店里。在每一个愿意听我说话的人面前。我裂给他们看。他们裂给我看。我们互相裂。互相看。互相接住。像传接力棒。一棒一棒往下传。“
    他拍了拍我的肩膀。手掌的温度透过衣料传过来。热的。活的。
    “墨够用吗？“他问。
    “够用一阵子。“
    “不够了来拿我的。我囤了不少。写字的人越来越少了。但写裂缝的人不能少。你是其中一个。我是其中一个。阿豆是。满栗是。沈蘅是。南庄是。那个背上有裂缝的女人是。我们是一伙的。不是组织。是没有名字的一伙。靠的就是这根笔。这把刀。这条线。这块石。这道缝。“
    他转身继续往山里走。背影比上次见时直了一些。不是不佝偻了。是那种从内部撑起来的直。
    我站在路中间，看着他的背影消失在土路的拐角。然后我继续往回走。怀里那块松烟墨隔着衣料硌着胸口。硬的。沉的。活的。
    走到院门口的时候，我听见了斧声。不是一声一声的。是两声。南庄的。女人的。交替着。像两个人在合奏一首没有谱子的曲子。磨石的声音从间隙里钻出来。沙沙的。像雨。像浪。像时间。
    我推开门。院子里，南庄和那个女人在木桩前轮流举斧。沈蘅在磨石。黑猫在柴堆上打着盹。阳光铺满了半个院子。裂缝在地面上投出短短的影子。向日葵的第十一片叶子完全展开了，第十二片的尖端正在往外探头。
    我走到桌前。放下墨。铺开纸。拿起笔。
    蘸墨。
    写。
    不是写结局。
    是写又一个开始。
    因为春天才刚开始。
    裂缝才刚开始。
    裂开的人才刚聚到一起。
    故事才刚走到“发“字。
    后面还有很长的路。
    还有很多的人。
    很多的裂缝。
    很多的“在“。
    很多的春天。
    我写。
    他们裂。
    我们都在。
    在光里。
    在风里。
    在土里。
    在海里。
    在彼此里。
    在。
    在。
    在。
    笔尖在纸上停住了。不是写完了。是这一刻不需要再写了。这一刻只需要“在“。只需要看着院子里那些裂开的人。看着他们劈柴。看着他们磨石。看着他们流泪。看着他们笑。看着他们从裂缝里长出新的东西来。
    看着春天从裂缝里长出来。
    看着生命从裂开的地方涌出来。
    看着“在“从所有破碎的、不完整的地方涌出来。
    涌出来。
    就够了。
    第二十五日。清晨。
    那个女人走了。天刚亮的时候。她没有

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