第八章：南下的火车

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乱跑。”
    雅各布下车，走到小摊前，买了两根香肠、两块面包。花了一个克洛伊茨。他回到车厢的时候，保罗正在跟一个陌生人说话。
    那是一个老人，大约六十多岁，穿着破旧的大衣，手里拄着拐杖。他的脸上布满皱纹，但眼睛很亮。
    “……是的，我去过的里雅斯特。二十年前。那时候海很蓝，船很多。现在不知道怎么样了。”
    “您去那里做什么？”保罗问。
    “看儿子。他在海军当兵。”
    “后来呢？”
    “后来他死了。船沉了。”
    保罗低下头。“对不起。”
    “不是你的错。”老人笑了笑，“活着的人要继续活。”
    雅各布把香肠和面包递给保罗，然后对老人说：“您去哪？”
    “我去卢布尔雅那。我女儿在那里。”
    “您一个人？”
    “一个人。”
    雅各布从包里拿出一根香肠，递给老人。“吃吧。”
    老人看着他，犹豫了一下，接过去了。“谢谢你。”
    “不客气。”
    火车又开了。老人坐在保罗旁边，一边吃香肠，一边讲他儿子的故事。他讲得很慢，有时候讲着讲着就停了，像是在回忆什么。保罗听得很认真，眼睛一眨不眨。
    雅各布靠在椅背上，听着那个老人的声音，觉得那声音像一条河，慢慢地、缓缓地流着，不知道流向哪里。
    卢布尔雅那到了。老人下车了。
    他站在月台上，朝保罗挥了挥手。“小朋友，好好看海。”
    “我会的。”保罗也挥了挥手。
    火车又开了。窗外的风景从平原变成了山丘，从山丘变成了山。隧道一个接一个，车厢里忽明忽暗，像在穿梭于白天和黑夜之间。
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    “科恩先生，”保罗忽然说，“那个老人的儿子死了。他为什么还活着？”
    “因为活着的人要继续活。”
    “为什么？”
    “因为死了就什么都没了。”
    保罗低下头，看着手里已经凉了的香肠。
    “科恩先生，您会死吗？”
    “会。每个人都会。”
    “那您死了，我怎么办？”
    雅各布沉默了。他看着保罗的眼睛，那双灰色的眼睛里有一种他见过的光——不是恐惧，不是好奇，而是一种近乎本能的、对“失去”的恐惧。
    “你不会失去我。”雅各布说。
    “为什么？”
    “因为我会一直活着。在心里活着。”
    保罗低下头，把香肠塞进嘴里，嚼了嚼，咽了下去。
    “科恩先生，”他说，“您说的话，跟您妹妹一样。”
    “什么？”
    “您说过，您妹妹在心里活着。现在我也要说，您在心里活着。”
    雅各布伸出手，摸了摸他的头。
    “好。”他说。
    的里雅斯特到了。
    火车在傍晚时分驶入车站。雅各布提着皮箱，牵着保罗的手，走下火车。的里雅斯特的火车站比维也纳的小很多，月台上只有几个乘客，冷冷清清的。空气中有一种陌生的味道——咸咸的、腥腥的，带着一种说不出的、辽阔的、让人想深深吸一口气的感觉。
    “科恩先生，这是什么味道？”保罗问。
    “海。”
    “海的味道？”
    “对。海的味道。”
    保罗深深地吸了一口气，然后笑了。“好闻。”
    雅各布也吸了一口气。是好闻。不是多瑙河的那种浑浊的、沉重的味道，而是一种清新的、干净的、让人觉得自己还活着的味道。
    “雅各布！”
    他转过头。莱奥站在月台尽头，穿着一身洗得发白的军装，没有戴帽子，头发被海风吹得有些乱。施密特站在他旁边，手里举着一块牌子，上面歪歪扭扭地写着：“欢迎雅各布和保罗。”
    雅各布笑了。他很少笑，但这次是真的笑了。
    “你举的那块牌子，”他走过去，“字真难看。”
    “施密特写的。”莱奥说。
    “我写得很认真！”施密特抗议。
    保罗站在雅各布身后，探出头，看着那两个穿军装的年轻人。
    “这是莱奥，这是施密特。”雅各布介绍道。
    “你们好。”保罗的声音很小，但很清楚。
    莱奥蹲下来，看着保罗。“你就是保罗？”
    “是。”
    “你那个电动机，雅各布在信里说了。到了炮台，你给我看看。”
    保罗的眼睛亮了。“您想看？”
    “想看。”
    保罗从包里掏出那个歪歪扭扭的铁皮筒，递给莱奥。莱奥接过去，翻来覆去地看了看。
    “它能转？”

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