第二十八章：夏日的雷声

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    1875年7月，维也纳
    那年夏天，维也纳热得像蒸笼。
    连续三周没有下雨，多瑙河的水位降到了历史最低点，河床上露出了大片黑色的淤泥，散发着腐烂的臭味。人们在桥上走过时，不得不捂住鼻子。报纸上说，这是“百年一遇的干旱”。老人们摇头说，他们活了一辈子，没见过这样的夏天。
    雅各布·科恩的咖啡馆里，风扇从早摇到晚。费伦茨摇一会儿就满头大汗，换雅各布摇，雅各布摇一会儿腰疼，再换回费伦茨。两个人轮流摇那台破风扇，像是在进行一场没有终点的接力赛。
    “你应该买一台电风扇。”费伦茨说。
    “电风扇要通电。我这里没有电。”
    “那就装电。”
    “装电要钱。我没有钱。”
    “你总是说没钱。”
    “因为我确实没钱。”
    费伦茨叹了口气，用独臂继续摇风扇。雅各布走到窗边，推开窗户，想透透气。窗外涌进来的不是凉风，而是一股热浪，夹杂着河泥的臭味。他赶紧关上窗户。
    “这个夏天，”他说，“会死人的。”
    “谁死？”
    “不知道。但总会有人。”
    费伦茨看了他一眼。“你说话越来越像神父了。”
    “神父说上帝。我说现实。”
    保罗周六下午来了。他穿着一件薄衬衫，袖子卷到胳膊肘，脸上红扑扑的，额头上有汗珠。修女把他送到门口，没有进来——天太热了，她急着回去。
    “科恩先生，今天能给我一杯冰水吗？”保罗坐到角落的桌子旁。
    “没有冰。井水行吗？”
    “行。”
    雅各布从后院打了一桶井水，舀了一碗端给保罗。井水很凉，碗壁上凝着一层细密的水珠。保罗双手捧着碗，喝了一大口，然后长长地呼了一口气。
    “好喝。”他说。
    “比我的咖啡好喝？”
    “都好喝。但不一样。”
    “哪里不一样？”
    “咖啡是苦的。水是甜的。”
    雅各布笑了。“你说得对。水是甜的。”
    保罗放下碗，从布袋里掏出一本书。这次不是雅各布给他的，而是他从孤儿院的图书馆里借的——一本关于天文学的书，封面上画着太阳系的行星。
    “科恩先生，您知道土星有光环吗？”
    “知道。”
    “光环是什么做的？”
    “冰和石头。”
    “为什么不会掉下来？”
    “因为转得快。转得快的东西，不容易掉。”
    保罗想了想。“那地球转得也快，为什么人不会掉下去？”
    “因为有引力。”
    “又是引力。引力到底是什么？”
    雅各布想了想。“你看过磁铁吗？”
    “看过。”
    “磁铁能吸铁。引力就像磁铁，但吸所有的东西。”
    保罗低下头，看着自己的手。“那我为什么感觉不到？”
    “因为太强了。强到感觉不到。”
    保罗沉默了几秒钟，然后抬起头，看着雅各布。“科恩先生，您说，人死了以后，会变成什么？”
    雅各布愣了一下。“为什么问这个？”
    “因为修女说，人死了会上天堂。但天堂在天上，天上没有空气，人怎么呼吸？”
    雅各布看着保罗的眼睛。那双灰色的眼睛里没有恐惧，只有一种纯粹的、对世界的好奇。
    “我不知道，”雅各布说，“也许人死了，就什么都没有了。”
    “那活着是为了什么？”
    雅各布沉默了很久。
    “为了问这个问题。”他终于说。
    七月中旬，维也纳发生了一场大火。
    不是雅各布咖啡馆对面的那种小火，而是一场真正的大火——烧了整整一条街。起火点是在第九区的一家木材厂，火势蔓延得很快，不到一个小时就烧到了隔壁的居民楼。消防队来了六辆马车，但水压不够，水枪只能喷到二楼。三楼和四楼的人被困在里面，有人从窗户跳下来，摔断了腿。
    雅各布在咖啡馆里听到了消防车的铃声。他走到门口，看见北边的天空被映成了橙红色，浓烟像一条巨大的黑色柱子，直冲云霄。
    “着火了。”费伦茨站在他身后。
    “嗯。”
    “离这里多远？”
    “大概两公里。”
    “要不要关门？”
    “不用。风往北吹，烧不到我们。”
    雅各布回到柜台后面，继续擦杯子。但他的心不在焉。他想起那场烧掉布料店的火灾，想起那个穿皮草的女人，想起温迪施格雷茨王子说的话——“有人想毁掉这个帝国。”
    帝国不会被一场火灾毁掉。但人心会。
    第二天早上，报纸报

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