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一个老人。
很老很老的老人，须发皆白，满脸皱纹，瘦得皮包骨头。他穿着一身破烂的衣裳，盘腿坐在树下，闭着眼，一动不动。
吕良勒住马，跳下车，朝那个老人走去。
走到他面前，他停住脚步。
那个老人，睁开眼。
他的眼睛很浑浊，几乎看不见瞳孔。但在他睁眼的瞬间，吕良感觉到，有一道目光，穿透了自己的身体，看到了自己灵魂深处。
“你来了。”老人开口，声音沙哑得如同风吹过枯叶。
吕良没有说话。
老人看着他，浑浊的眼睛里，闪过一丝光。
“我等了很久。”他道，“很久很久。”
“等我？”吕良问。
老人点了点头。
“等你。”
“为什么？”
老人没有回答。他只是伸出手，指了指吕良的胸口。
那里，是那本册子放的地方。
吕良愣住了。
老人看着他，嘴角微微弯了弯。
“那本册子，”他道，“是我师父写的。”
吕良的瞳孔，猛然收缩。
师父？
端木瑛的师父？
那个坐在老松树下、一笔一划刻下那些话的人？
那个走过千山万水、见过无数生老病死的人？
老人看着他，点了点头。
“你知道我是谁了。”
吕良张了张嘴，想说什么，却发现自己什么都说不出来。
老人笑了笑，那笑容很淡，淡得几乎看不出来。
“别紧张。”他道，“我不是来要那本册子的。那是她留给你的，不是给我的。”
“我只是想看看你。”
吕良看着他，看着这个瘦得皮包骨头的老人，看着他浑浊的眼睛，看着他满是皱纹的脸，忽然间，有些话堵在喉咙里。
“您……”他开口，声音沙哑，“您等了多少年？”
老人想了想，道：“记不清了。很久很久。”
“等什么？”
老人望着头顶那些扭曲的树枝，望着那些被雾气笼罩的天空，轻声道：“等一个人。”
“谁？”
“那个能替我走完路的人。”
吕良沉默了。
老人看着他，浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝光。
“你愿意吗？”他问。
吕良没有立刻回答。
他想了很久。
然后，他点了点头。
“愿意。”
老人笑了。
那笑容，很淡，很轻，却让吕良觉得，像是看见了阳光。
“好。”老人道，“好。”
他伸出手，轻轻拍了拍吕良的肩膀。
那只手很凉，凉得如同山间的夜风，如同溪边的月光。
但那一瞬间，吕良感觉到，有什么东西，从那只手上，流进了自己的身体。
不是力量。不是记忆。不是任何可以言说的东西。
只是一种感觉。
一种被“托付”的感觉。
老人收回手，靠在树干上，闭上眼。
“走吧。”他轻声道，“路还很长。”
吕良看着他，想说什么，却发现自己什么都说不出来。
他转过身，朝马车走去。
走出几步，他忽然停下，回头看了一眼。
那个老人，依旧坐在树下，闭着眼，一动不动。
像是睡着了。
又像是……已经走了。
吕良站在那里，看了很久。
然后，他上了马车，继续赶路。
马车驶出树林，重新回到阳光下。
阳光很亮，刺得他眼睛有些发酸。
他揉了揉眼睛，继续赶车。
走了很远，他忽然问了一个问题。
“王墨前辈。”
“嗯？”
“您说，那些走在我们前面的人，他们现在在哪儿？”
王墨沉默了片刻，道：“有的在前面。有的在后面。有的……”
他顿了顿，道：“有的已经停了。”
吕良点了点头。
那个老人，也停了。
但他停下的地方，不是终点。
他把路，留给了他。
马车继续北行，夕阳西斜，将整片平原染成一片金黄。
吕良握着缰绳，望着前方的路，银眸之中，倒映着这片辽阔的天地。
怀里，那本册子，微微温热。
还有那本新得的书。
还有那个老人拍在他肩上的那只手。
都在。
一直会在。
陪着他，一直走下去。