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他最近接的一个案子的对手放出的风声。”
林微言抬起头。
她想起这些天沈砚舟总是加班到深夜，眼下的青黑越来越重。每次她问起，他都说“没事”。这个词她听了太多遍，如今才明白，每一次“没事”背后，都可能压着一座山。
“他其实可以出来澄清。当年的协议早就到期了，那些条款对他已经没有约束力。但他什么都不说。”顾晓曼看着林微言，“你知道为什么吗？”
林微言摇头。
“因为他觉得欠你的。”顾晓曼的声音里带着一种复杂的情绪，“他觉得当年伤害了你，现在没有资格为自己辩解。他想让你恨他，这样至少你能好受一点。”
咖啡馆里沉默了很久。
窗外的雨渐渐小了，天边露出一线灰白的光。街灯一盏盏亮起来，在潮湿的路面上投下温暖的光晕。
“为什么要告诉我这些？”林微言终于开口。
顾晓曼沉默了一会儿。
“因为我看不下去了。”她说，“这五年我看着他把自己活得像个苦行僧。拒绝所有追求者，不参加任何私人聚会，除了工作就是工作。有一回他胃出血住院，我强行去探望，看见他床头摆着一张照片——”
她没有说照片上是谁。但林微言知道。
那张照片是他们在图书馆拍的。她穿着白色连衣裙，靠在他肩膀上睡着了。他偷偷用手机拍下来，得意地给她看，被她追着删。她说删了，他说没有。后来她赌气说留着就留着，反正她比他好看。
原来他真的留着。
一直留着。
“林小姐，”顾晓曼站起身，郑重地看着她，“我和沈砚舟之间，从来都只有交易和合作。没有私人感情，没有超越工作的接触。他可以为了救父亲牺牲自己，但不代表他不爱你。恰恰相反，他是因为太爱你，才选择一个人扛。”
“现在你还恨他吗？”
林微言没有回答。她看着窗外渐亮的灯火，想起那天在书脊巷，沈砚舟捧着一本残破的《花间集》站在雨中。雨水顺着他的发梢滴下来，落在泛黄的书页上。
他说：“林微言，我想请你修复一本书。”
那本书里夹着一张字条，是她五年前写的。字条上只有一行字：
“等这本书修好的时候，我们就结婚吧。”
她不知道这本《花间集》是怎么回到他手里的。但她记得，分手那天，她把这本书撕碎了扔在他面前。那些碎片像雪片一样落在他身上，他没有躲，也没有解释。
现在她终于明白，有些沉默不是因为无话可说，而是因为话太多，重得一个字都吐不出来。
顾晓曼走了。
桌上留下那个文件袋。林微言把它打开，从头到尾又看了一遍。这一次她不再哭了，只是看得很仔细，像在修复一本破损的古籍。每一道折痕，每一个水渍，她都反复端详，试图从中看出那个人这五年走过的每一步。
病历显示沈父做了两次手术。时间分别在合作开始后的第三个月和第七个月。
她知道这两次手术期间，正是她恨沈砚舟最深的时期。她把所有与他有关的东西都扔了，换了手机号，搬了家。而他在手术室外面等待的时候，应该连一个可以诉说的对象都没有。
协议里有一条规定：合作期间，沈砚舟必须配合顾氏的所有公关活动。也就是说，那些她以为是他和顾晓曼恩爱的报道、照片、新闻，都是提前设计好的公关策略。
文件袋最下面是一张照片。
她小心地抽出来，看见的是一个陌生的沈砚舟。
他穿着西装坐在会议桌前，面前摊着厚厚的文件。这是抓拍的，灯光很暗，他的侧脸隐在阴影里。但那双眼睛还是看得分明——里面没有她熟悉的光，只有深不见底的疲惫。
照片背面有手写的日期。算一算，那是他父亲第二次手术的前一天。
也是她的生日。
那一天她是怎么过的？和朋友们在KTV唱歌到深夜，喝了三瓶啤酒，对着蜡烛许愿说“再也不要做梦了”。而他在医院的走廊里，签完手术同意书，拍下了这张照片。
她想起来了。那年生日，零点零分的时候，她的手机响过一声。一个陌生号码发来一条短信，只有四个字：
“生日快乐。”
她以为是骚扰短信，直接删了。
现在她知道了那条短信是谁发的。
窗外的雨彻底停了。
林微言把文件一份份收好，放进自己的包里。她的动作很轻，很仔细，像在处理一件珍贵的古籍。
这些文件她会再看的。但不是现在。
现在她只想做一件事——
去找他。
去告诉沈砚舟，那些压在他心里的石头，她愿意一块块搬开。去告诉他，她不需要他一个人扛，她可以和他一起扛。
就像大四那年冬天，他们