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很安静，只有远处偶尔传来几声狗叫。他站在门槛上，看着那片黑暗，忽然想起刚才那个送笔记来的人。
他说，你妈让我转告你，这些年，对不住。
你妈。
巴刀鱼的瞳孔猛地收缩了一下。
那个人，说的是“你妈”，不是“你外婆”。
这意味着什么？
他猛地转身，看着娃娃鱼。
“那个人——”他的声音有些发抖，“他说的‘你妈’，是我母亲。我母亲已经死了三年了。”
娃娃鱼愣住了。
两个人对视着，都从对方眼中看到了一丝寒意。
三年前就死了的人，怎么会在今天，托人转告一句话？
巴刀鱼没有再犹豫。他冲出门，往刚才那个人消失的方向追去。
巷子还是那条巷子，路灯还是那几盏灯。他跑过拐角，跑过垃圾站，跑过那棵歪脖子老槐树，一直跑到巷子尽头。
什么都没有。
只有一堵墙。
他站在那里，喘着粗气，脑子里乱成一团。
“巴刀鱼。”
娃娃鱼的声音从身后传来。她没有追上来，只是站在巷子中间，看着某个方向。
“你看那里。”
巴刀鱼顺着她的目光看过去。
巷子边的墙上，有一行字。是用粉笔写的，歪歪扭扭的，像是小孩子的手笔：
“三天后，午夜，老地方。”
老地方。
哪个老地方？
巴刀鱼走近那堵墙，仔细看了看那行字。粉笔的痕迹很新，显然是刚写上去不久的。
他伸出手，摸了摸那行字。
指尖触碰到墙面的瞬间，一股熟悉的玄力波动传来——
那是他母亲的气息。
巴刀鱼站在那里，手按在墙上，一动不动。
风吹过来，带着初秋的凉意。巷子里的路灯忽明忽暗，把他和那行字的影子拉得很长，很长。
娃娃鱼走到他身边，没有说话。她只是站在那里，陪着他。
过了很久，巴刀鱼才把手放下来。
“三天后。”他说。
“嗯。”
“老地方。”
“嗯。”
他转过身，看着娃娃鱼。
“你说，那个老地方，是哪儿？”
娃娃鱼想了想，忽然说：“你母亲生前，有没有什么特别喜欢去的地方？”
巴刀鱼愣了一下。
喜欢去的地方？
母亲生前很忙，每天都在为生计奔波，哪有什么特别喜欢去的地方。除了——
除了那个城中村旁边的小公园。
很小，很破，只有几棵老树和一张石桌。但母亲偶尔会带他去，坐在那张石桌旁边，看着远处的天空发呆。他问她看什么，她说，看云。
后来他长大了，去外地上学，再回来的时候，母亲已经病了。那张石桌，再也没人坐过。
“那个公园。”他说，“明天我们去看看。”
娃娃鱼点点头。
两个人慢慢走回餐馆。
夜色越来越深，巷子里安静得能听见自己的心跳。巴刀鱼走在前头，娃娃鱼跟在后面，谁都没有说话。
走到餐馆门口，巴刀鱼忽然停下。
“娃娃鱼。”
“嗯？”
“谢谢你。”
娃娃鱼愣了一下，然后笑了。那笑容在昏暗的路灯下，显得格外明亮。
“谢什么。”
“谢谢你陪我。”
娃娃鱼看着他，眼睛弯成两道月牙。
“你不是也陪过我吗？”
巴刀鱼想了想，也笑了。
是啊。从相遇那天起，他们就一直互相陪着。酸菜汤，娃娃鱼，还有他自己。三个人，一条心。不管前面是什么，都会一起走。
“进去吧。”他说，“我炒个蛋炒饭。加了双蛋的那种。”
“大半夜的，吃蛋炒饭？”
“怎么了？蛋炒饭什么时候都能吃。”
娃娃鱼笑着走进去，在第七张桌子旁边坐下。
巴刀鱼系上围裙，打开煤气灶，打蛋，切葱，开炒。
锅铲翻飞，米饭在锅里跳跃，鸡蛋的香气飘散开来。
窗外，天边泛起一丝鱼肚白。
新的一天，快来了。