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向防弹车。背影像一片随时会碎裂的枯叶，但每一步都踏得极稳，稳得像在走过一条早已铺好的、通往终点的铁轨。
车门关闭前，他最后看了一眼天空。丙午年正月的太阳升起来了，苍白，冰冷，像一枚磨薄的银币，悬在德黑兰上空。
尾声未雪
三周后，领袖官邸。
哈翁躺在病床上，输液管像透明的藤蔓缠绕手臂。放射性检测结果出来了：他的衣物、鞋底、甚至呼吸道拭子里，都检测到微量钋-210。剂量不足以致命，但足以让他的白细胞计数在一周内降到危险值。
“需要隔离治疗。”医生说，“最好是国外——”
“哪里也不去。”老人打断他，看向侯赛因，“调查报告。”
侍从官递上文件夹。哈翁翻开，第一页是萨迪克的照片——不是烧毁后的脸，是年轻时的档案照：清秀，蓝眼睛，嘴角有倔强的弧度。第二页是他父亲的照片：空军上校礼萨·贾法里，跪在法庭上，目光如刀。
“父子。”哈翁合上文件夹，望向窗外。雪开始下了，今年的第一场雪，细碎如盐，落在枯枝上。
“葬礼办了吗？”
“按您吩咐，立了碑。但碑文被内政部删改了，现在写的是‘无名罪犯’。”
“改回去。”
“可是——”
“改回去。”哈翁重复，闭上眼睛，“另外，找到那个老妇人的儿子。无论死活，给她一个交代。”
侯赛因应下，退出病房。门轻轻合拢。
寂静中，哈翁听见雪落在窗台上的声音，沙沙的，像时间在流逝。他想起很多事。想起霍梅尼递来的那半颗石榴，想起女儿最后一次看他的眼神，想起法庭上礼萨上校无声的“傀儡”，想起巴扎里那本蒙尘的《雪》，想起地下十七米处那具没有名字的焦尸。
然后他笑了。笑声干涩，咳出血丝，溅在雪白的床单上，像落在雪地的梅花。
“有一个人临死前，”他对着空气说，仿佛在与某个看不见的对话者交谈，“烧掉了所有部下的书信。他说：‘让有异心者自安。’”
雪下大了。窗外的兰都渐渐模糊，变成一片旋转的、无垠的白。在这片白中，哈梅内伊看见了自己的结局：不是戏剧性的刺杀，不是辉煌的战死，而是在病床上一点点腐烂，被辐射，被癌症，被帕金森，被四十七年积累的所有重量，一点一点，压成粉末。
但他忽然不害怕了。甚至有种奇异的解脱。因为他终于明白，那场未完成的爆炸，其实已经完成了。它炸开的不是地面，是时间本身。从那个洞口里爬出来的，将是他再也无法控制的、咆哮的未来。
而他，终于可以休息了。
哈翁闭上眼睛。窗外，雪落无声，覆盖宫殿与贫民窟，覆盖纪念碑与无名冢，覆盖这个国家所有的伤口与荣光。而在雪的深处，有什么东西正在醒来，正用冻僵的手指，敲打着冰封的大地。
咚。
咚。
咚。
像心跳，又像倒计时。