第472章碎裂的搪瓷盖

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起来。
    在刚才被他碰过的棉袄布料上，用力地搓了两下。
    布料发出粗糙的摩擦声。
    搓得手心发热。
    宋余淮的手臂悬在半空。
    停顿了整整三秒。
    他慢慢把手臂收了回去。
    柴刀的木柄被他捏得发出细微的木质纤维挤压声。
    他转过头，看着前方的雪地。
    一言不发地往前走。
    步子放得很慢。
    刚好是唐清书拖着一条伤腿能跟上的速度。
    五十米的下坡路。
    积雪没过脚踝。
    每走一步，雪底下的枯枝败叶就会发出细微的断裂声。
    唐清书满头都是冷汗。
    冷汗流进眼睛里，杀得生疼。
    脑子里又蹦出一个不相干的念头。
    早上出门前，老宅厨房灶膛里的那根柴火，到底推到底了没有？
    要是火星子掉出来，把那堆烂木头点着了怎么办。
    她摇了摇脑袋。
    把这破想法甩开。
    两人挪到了牛棚的后窗外。
    这里是一片死角。
    月光照不到。
    只有墙根底下一堆冻硬的烂泥。
    唐清书靠在夯土墙上。
    墙皮大面积剥落，露出里面扎手的麦秆。
    她微微喘着气。
    每一次呼吸，肺里都带着冰渣子的凉意。
    宋余淮站在她身前。
    半个身子挡住了风口。
    他右手反握着柴刀。
    左手里的铁撬杠无声地抵在泥地上。
    只要窗户里有任何异动，那把柴刀就会在半秒内劈进去。
    唐清书抬起右手。
    在黑暗中摸索了一下。
    碰到了宋余淮握着柴刀的手背。
    他的手背冷得像冰块，骨节凸起。
    唐清书的手指在他手背上轻轻拍了两下。
    这是一个战术指令。
    意思是：等。
    宋余淮没有回头。
    但手腕的肌肉稍微松了一点。
    唐清书把耳朵贴向那扇糊着破报纸的窗棂。
    窗户缝里透出一股陈旧的干草味。
    还有一丝若有若无的血腥气。
    屋里很黑。
    什么都看不见。
    但有声音。
    喘息声。
    粗重，浑浊。
    一声接一声。
    像是喉咙里塞着一团破棉絮，每一次进出气都带着嘶哑的杂音。
    那是极度紧张下的呼吸。
    紧接着。
    刺啦——
    一声极其难听的摩擦声。
    从青石砖的地面上刮过。
    唐清书的眼皮再次跳了一下。
    她认得这个声音。
    那是木头在石头上拖拽的动静。
    是一根烧火棍。
    尖端被磨得有些发毛，刮在砖缝里，发出的滞涩声。
    声音停在窗户正下方。
    一墙之隔。
    里面的人就站在窗根底下。
    手里握着那根烧火棍。
    正对着这扇随时可能被撬开的破窗。
    唐清书靠在墙上。
    右手指甲抠进了泥墙里。
    书里写的是什么？
    书里写，打手破窗的时候，卫教授吓得缩在炕角，连一句话都说不完整。
    全他妈是扯淡。
    一墙之隔的那个老人，根本没有缩在炕上。
    他听到了外面的动静。
    他捡起了地上的武器。
    他在等。
    等第一个翻进窗户的人，然后把那根烧火棍捅进对方的眼眶或者咽喉。
    哪怕下一秒他就会被打死。
    这就是真实的人。
    不是纸面上那几个干瘪的铅字。
    唐清书的呼吸乱了一拍。
    鼻腔里的血又涌了出来。
    顺着下巴滴在雪地里。
    砸出一个个暗红色的小坑。
    不能再等了。
    屋里那个人的喘息声越来越急促。
    那是心脏负荷到极限的标志。
    如果他们继续在外面潜伏，或者制造任何试图引开注意力的声响。
    屋里那个紧绷到极点的老人，很可能会直接心脏衰竭。
    但如果现在出声。
    极其容易被当成门外的同伙。
    那根烧火棍会毫不犹豫地砸出来。
    唐清书闭上眼睛。
    识海里的裂纹正在疯狂地向四周蔓延。
    每一次思考，都像是有钢针在脑髓里搅动。
    她慢慢睁开眼。
    右臂撑着墙面，一点点把身体挪到窗缝正中央。
    冷风夹着雪粒子，顺着缝隙打在她的脸上。
    像刀子一样割人。
    宋余淮猛地转过头。
    黑暗中，他的眼睛亮得吓人

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