笔趣阁(biquge2345.com)更新快，无弹窗！
老李端了两碗面过来。一碗放在顾老师面前，一碗放在沈若溪面前。顾老师面前的那碗，是素面，清汤，几根青菜，几片葱花。沈若溪面前的那碗，是牛肉面，红汤，大块大块的牛肉，香菜，葱花，还有一颗卤蛋。沈若溪看了看自己的面，又看了看顾老师的面，问老李:“老板，我这份是不是上错了？我没点牛肉面。”
老李笑了，笑得有些狡黠。“没错。我请你的。新来的老师吧？以后常来。顾老师的朋友，就是我的朋友。”
沈若溪笑了，看了顾老师一眼。顾老师没有说话，低着头，拿起筷子，开始吃面。他吃得很慢，很安静，没有声音。他把面条夹起来，吹一吹，送进嘴里，嚼几下，咽下去。然后夹起一根青菜，同样地吹一吹，送进嘴里，嚼几下，咽下去。然后喝一口汤，放下碗，继续夹面条。他的动作很机械，很规律，像是在做一件做了两万多次的事。
沈若溪也拿起筷子，开始吃面。她吃得很慢，不是故意慢，是觉得应该慢。她觉得，跟顾老师一起吃饭，不能太快。太快了，就吃完了。吃完了，就要走了。走了，就要分开了。分开了，就不知道什么时候才能再这样坐在一起了。她不想那么快吃完。她想让这碗面吃久一点，让这段时间久一点，让这个黄昏久一点。
他们吃着面，谁也没有说话。面馆里很安静，只有灶台上的火在呼呼地烧，只有锅里的汤在咕嘟咕嘟地冒泡，只有老李在案板上切菜的声音，笃笃笃的，像是一首慢板的曲子。夕阳从窗户照进来，照在桌子上，照在面碗上，照在顾老师的脸上，照在沈若溪的脸上。顾老师的脸在夕阳下显得更老了，皱纹更深了，头发更白了。可他的眼睛，那双在镜片后面显得有些浑浊的眼睛，在夕阳下好像多了一点光。那光很弱，很淡，像是快要熄灭的蜡烛，在风中摇摇晃晃的，可它没有灭。它还在烧。它还在亮。
沈若溪看着那双眼睛，看着那点光，忽然说了一句话。
“顾老师，您知道吗，您很像一个人。”
顾老师抬起头，看着她，没有说话。
沈若溪继续说:“您很像安陵侯。”
顾老师的手停了。筷子悬在半空中，面条从筷子上滑下来，掉进碗里，溅起几滴汤汁。他看着她，看了三秒钟，然后问了一句:“哪里像？”
沈若溪想了想，说:“哪里都像。您像他一样，做该做的事，不说该说的话。您像他一样，不怕孤独，不怕被误解，不怕被人当成石头。您像他一样，心里有火，可那火不烧别人，只烧自己。您像他一样，用二十年吃同一种面，用二十年走同一条路，用二十年做同一件事。您像他一样，等着一个人来，把您从那个壳里拉出来。您等了二十年，您等到了。”
顾老师看着她，看了五秒钟。然后他低下头，继续吃面。他吃得很慢，很安静，没有声音。可他的手，在微微发抖。不是害怕的抖，不是紧张的抖，是一种说不清的、像是有什么东西在身体里流动的抖。那东西很暖，很软，像是融化的铁水，在他那又冷又硬的血管里流淌。
铁水所到之处，冰融化了，雪融化了，霜融化了，那些堆积了二十年的、厚厚的、坚硬的、没有人能敲开的东西，都融化了。它们变成了水，变成了汽，变成了看不见的东西，从他的眼睛里蒸发了。他的眼睛湿了。不是哭，是蒸发。那些东西太多了，太厚了，太久了，它们需要出去。它们从眼睛里出去，变成水汽，飘在空气中，飘在夕阳里，飘在那碗素面上面。