第12章弗朗西丝·沃斯通

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   楼梯在门厅尽头，老橡木的，又陡又窄。弗朗西丝一级一级地走上去，走得很慢，每一步都停下来看一看。
    走到第九级的时候，她蹲下来。
    “这里。”
    格雷太太凑过来看。什么也没有。
    弗朗西丝指着楼梯扶手下方的一块木板：“这里被人擦过。”
    那块木板比周围的地方稍微亮一点，像是刚被擦拭过。但周围的木板上落着薄薄的灰，显然好几天没打扫了。
    “谁会擦这个地方？”弗朗西丝问。
    格雷太太摇头。
    弗朗西丝继续往上走。
    走到第十三级的时，她又蹲下来。这一次，她从那块布片包着的小布包里取出一张纸——是格雷太太带来的那块布片——把它按在楼梯边缘的一个不起眼的角落里。
    那块布片的形状，和角落里残留的一小缕纤维，正好吻合。
    “有人从这里撕掉了什么东西。”弗朗西丝说。
    格雷太太捂住嘴。
    弗朗西丝站起身，在楼梯上站了一会儿，目光从那块被擦拭过的地方，移到那块布片吻合的角落，再移到楼梯尽头的转角处。
    “那天晚上，”她问，“家里有客人吗？”
    “没有。”
    “仆人呢？”
    “厨娘和女仆住在楼下。管家住在后面的小房间里。”
    “他们听见什么了吗？”
    “厨娘说她什么也没听见。管家说……他说他听见了一声闷响，但以为是楼上什么东西掉了。”
    弗朗西丝点点头，没有说话。
    她走到楼梯尽头，推开二楼的门。一条长长的走廊，两边是几扇紧闭的门。格雷太太说，她和丈夫的房间在走廊尽头，客房在另一头，管家的房间在楼下后侧。
    弗朗西丝没有进卧室。她站在走廊里，看了一会儿地板，看了一会儿墙上的画，看了一会儿窗户。
    然后她推开了走廊中间的一扇门。
    那是间空着的客房。床上没有铺盖，桌上没有摆设，壁炉里没有灰烬。但窗台上，有一个浅浅的印子。
    弗朗西丝走过去，弯下腰，凑得很近。
    那是半个脚印。不是鞋底完整的印子，只是前半部分，脚尖的部分。很浅，几乎看不出来，要不是窗台上的那层薄灰被压下去了一点，根本不会注意到。
    她盯着那个印子，看了很久。
    然后她拿出那张纸——就是她在自己书房里按过指印的那张——小心翼翼地盖在脚印旁边的窗台上。她的手轻轻按了一下。
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    当她拿开纸的时候，纸上留下了一个清晰的印子。
    不是脚印。
    是指印。
    五个指头的印子，清清楚楚，每一圈纹路都能看见。那是有人用手撑住窗台时留下的。
    她站起来，把那张纸折好，放进怀里。
    她回到自己的阁楼，从抽屉里取出一只小玻璃管——那是她从伦敦一家仪器店买来的，里面装着几粒暗紫色的晶体。她把玻璃管放在桌上，又翻出一只小铜碟，把蜡烛点上。
    她不知道这些晶体叫什么。卖给她的人说是从海藻里提炼出来的，在法国那边有人用它治病。可她买它，不是为了治病。
    她把那张从窗台上拓下来的纸——那张印着半个指印的纸——放在桌上，对着烛光又看了一遍。那些纹路还在，可太淡了，淡得几乎看不清。她盯着那些弯弯曲曲的线条，看了很久。然后她把玻璃管里的几粒晶体倒进铜碟里，放在蜡烛上。
    紫色的蒸汽升起来了。
    她把那张纸悬在蒸汽上方，屏住呼吸。那些紫色的雾像有生命一样，慢慢爬过纸面，钻进那些看不见的沟壑里。一秒钟。两秒钟。弗朗西丝把纸拿开，对着烛光看。
    那些纹路清清楚楚地浮现出来，棕紫色的，一圈一圈，像树的年轮，像水的涟漪。每一个分叉，每一个中断，每一个细小的弧线，都看得见。她盯着那张纸，看了很久。然后她把纸放在桌上，等它凉透。
    她从抽屉里翻出另一只小瓶，里面装着白色的粉末——淀粉。她把它倒进一碗温水里，搅了搅，水变得浑浊起来，像稀释过的牛奶。她把那张已经显出纹路的纸浸进去，轻轻地，生怕碰散了那些紫色的痕迹。
    纸在水里泡了一会儿。她把它捞出来，放在桌上晾着。那些棕紫色的纹路，慢慢变成了蓝色。很深很沉的蓝，像是把夜色凝在了纸上。
    她看着那些蓝色的纹路，看了一会儿。然后她拿出另一张纸——那是从管家握过的门把手上拓下来的。同样的方法，同样的紫色蒸汽，同样的淀粉水。两个印子并排放在桌上，在烛光下清清楚楚。那些纹路，那些螺旋，那些一圈一圈的线条——完全一样。
    那天夜里，格雷太太又来了。弗朗西丝

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